La corrupción empezó así

Tuve la suerte en su día de ser requerido por la Universidad de León, a través de mi amigo el admirado profesor de historia norteamericana Juan José Coy, para escribir una larga introducción al libro resumido que iban a publicar acerca del movimiento Muckraker algo difícil de traducir pero que puede ser los”limpiadores de la porquería”,movimiento literario de raíces periodísticas que estuvo en boga en USA allá por los comienzos del siglo XX, auspiciado por los grandes editores de periódicos que habían cobrado notoriedad  con la guerra de Cuba contra el “colonizador” español.

El leitmotiv de la cosa era el libro de Lincoln Steffens ” La vergúenza de las ciudades” que pasa por ser un clásico de la materia cuyo autor falleció en los primeros días de la sublevación militar en España tal y como apareció en un folio de su máquina de escribir con cierto aire de noticia extraña a la que no concedía singular importancia.

Con tan agradable motivo tuve que empollarme durante meses los antecedentes del periodismo de escándalo en aquel país e indagar sobre sus raíces. Es curioso, pero a esto voy, la corrupción se edificó sobre dos terrenos sumamente fértiles, a saber, los muelles de los puertos y los mercados municipales, este último cuyo relato corrió a cargo de Upton Sinclair.

La deriva en los dos casos fue más o menos la misma. Sobre un mercado potente e imprescindible se tejieron unos fuerte vínculos entre unos aparentes sindicatos y los poderes públicos que tenían la función de controlarlos con el fin de monopolizar la oferta de trabajo. Como es lógico, de aquí a la mafia no había sino dos pasos que apresuradamente se consumieron. Afortunadamente aquél es un país donde la libertad de empresa y de competencia son sagradas  y, en consecuencia, con la ayuda de la prensa, parte de la situación fue restablecida.

En España estas cosas tienen otra salida y así nos va. Los muelles los trajina directamente la mafia que se busca por anticipado los aliados públicos que requieran, en nuestro caso la guerra, la estructura familiar y el Psoe andaluz que es de armas tomar. Total que hemos llegado al problema de los estibadores donde un supuesto Parlamento se permite el lujo de votar contra la libertad y contra una estructura superior a la que se pertenece por su propia voluntad.  Nuestro país es tan primitivo que empiezo a pensar que necesita un moviendo muck con 150 años de retraso. Supongo que todo acabará arreglándose pero estamos avisados de con quien nos jugamos los cuarto.

Vayamos a cosas más serias. El Madrid juega cada  vez peor de la mano del Presidente de ACS, un francés con cara de tonto y unos jugadores que son como bailarinas que no heces otra cosa que cuidar sus piernas a base de no arriesgarlas y sus pulmones evitando que se cansen pero que mediante malabarismos mantienen una popularidad que cimenta los avales del albañil y esto sea dicho con el máximo respeto a los muchos maestros en este oficio.

Llega la holy week y ahora se pone de moda los místico. Quizás pase algunas horas en Sevilla, circunstancia que aprovecho para visitar la ciudad que más me gusta del mundo y ver a familiares queridos. Lo demás es un espléndido auto sacramental que, no por visto muchas veces, pierde la capacidad de emocionar.

 

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Se suele decir en los extremos de abusos personales que el colmo del abusador es pretender que, además, pagues la cama. Esto alude a las excesivas peticiones que se hacían en el mercado de la carne y ha pasado a ser un dicho popular.

Viene esto a cuento de las constantes peticiones, todas abusivas, de los de la barretina. No es que quieran un referéndum secesionista contrario hasta con los mandamientos de la ley de Dios sino que quieren que sea “pactado” es decir que cuente con el consentimiento del violado no sea que el día de mañana pueda protestar. Os aseguro que cuando oigo lo del pacto se me ponen los pelos como escarpias. Quieren darnos un par de leches pero, eso si, pactadas.

Ahora se han buscado lo único que puede atisbar una posibilidad de éxito en sus reivindicaciones. Es quizás algo tarde pero Cebrián, por la vía del Psoe o de Pablo el coletas pede ser el único que les saque las castañas del fuego . Ya veremos porque todo apunta a que el tiempo se les ha echado encima y que el Cebrián de ahora no es el de antes y bastante hace con intentar salvar su propio pescuezo.

Sin embargo los vascos se están reivindicando ante la afición y tacita a tacita van a conseguir sus pretensiones Presupuestos por aquí, unas escopetas de feria que se ofrecen como dote y los presos más cerca para que puedan votar con mayor comodidad y todo sin mayores aspavientos. Bien es verdad que todo se adereza con unos cuantos cadáveres pero entre los que siembran las nueces y los que las recogen hay un grado mayor de coherencia.

No he hablado hasta ahora de la mayor vergüenza de la vida nacional, los estibadores. Al parecer, en caso contrario no tendría explicación, se trata de proteger otro tinglado golfo de los socialistas en Andalucía. Allí tienen inscritos hasta los nasciturus que son aquellos que no han nacido todavía. Rajoy como siempre amenaza pero no da y los naranjas nos hacen la pedorreta a todos. Qué forma de dejarnos a todos con el culo al aire.

Mi vida personal tranquila y algo aburrida por qué no decirlo. Entre las cosas positivas mis frecuentes encuentros con las hermanas. Son muchas y majetas y la edad y las jubilaciones nos han permitido que nos volvamos a ver sin necesidad de acontecimientos especiales. Entre las malas aquellas que proceden del transcurso del tiempo, enfermedades y desapariciones. Un reiterado abrazo a mi amigo Andrés que se re pondrá perfectamente y un emocionado recuerdo para Angel a quien despediremos esta tarde en El Casar de Talamanca con su famila, amigos y amigos de su hermano Paco. Con todos ellos llevo unido más de cincuenta años y vuelvo al Casar con este triste motivo.

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El jeque está cabreado

Se creían que lo del árbitro del otro día en el Nou Camp se había acabado. Pues no, sé de buena tinta que el jeque propietario del equipo parisino tiene un cabreo del quince y ya se han cursado las órdenes oportunas para mercadillos, jaimas y todo tipo de oasis a fin de que, si se pierde por allí alguien con barretina le den su merecido, o, lo que es lo mismo, le den el merecido que piensan los jeques y sus allegados.  Por el desierto corren despavoridos grupos de alucinados que repiten medio en secreto “menuda remontada, se nos va a caer el pelo.”

Vamos a ver si nos entendemos. Lo de la UEFA es una mafia de tres al cuarto que adora a los jeques quienes, para tenerlos contentos, les obsequian con toda clase de criaturas celestiales con sus correspondientes barquitos y champanes porque en el firmamento esto se lleva mucho. A cambio sólo piden que respeten unas reglas o que no se pasen demasiado.

Lo del otro día ha pasado de castaño oscuro y el jeque o sus ayudantes se han desplazado a Sicilia para que les hagan el trabajito compensatorio. Hace quince días me los encontré en Catania comiéndose un cus-cus mientras planificaban los próximos arbitrajes. Me temo que van a ser sumamente injustos.

Volvamos a la realidad más cochambrosa que nos rodea. Aquí seguimos con las primarias que es lo más hortera que se inventaron en USA y que los del PSOE han perdido el culo en copiar. Mariano lo ha resulto con una estocada en el rincón pero sus competidores andan en un follón que no se sabe ni cómo ni cuándo  acabará. Están locos por ver que hace Susanita y la pobre analfabeta no sabe qué decir entre otras razones porque no sabe hablar.

Aquí la Cifuentes se ha despachado de un bocado a su competidor. Parece que es un buen chaval que además no dice tonterías. Claro, ha perdido y la rubia se dispara como alternativa de Mariano. Dios nos coja confesados.

Las cosas van verdaderamente mal. El Ribera se lo ha creído y está en pleno proceso de arruinarnos a todos ya sea con los presupuestos, ya sea con los estibadores. Por cierto, esto no es más que una circunstancia añadida del país medieval que tenemos. Sindicatos de ladrones que se cobijan en labores impresentables para condicionar sueldos y parentelas ante patronales muertas de miedo, hasta que en Bruselas alguien levanta la voz. Al final la amenaza de ruina afectará a todos y lo último que les acaba de ocurrir, como siempre, es hacerlos a todos funcionarios. Aquí pasará lo  mismo que en Hunosa que todavía, varios decenios después,  no saben qué hacer con ellos. Real como la propia vida.

Hoy tengo un recuerdo especial para Andrés migo de los miércoles y del mus al que la salud le ha propinado un susto. Animo y ya verás como dentro de nada nos volveremos a contar nuestras aventurillas de juzgado para recordar que una vez fuimos compañeros. El abrazo más entrañable del mundo.

 

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Quien con niños se acuesta

De siempre se ha dicho que a quienes el amor paterno filial les conduce a darles el caprichito al niño de pernoctar en su compañía por la mañana aparecen empapados. Pues bueno, al PP le ha pasado lo mismo con el bebé Ribera. Tanto hacerle caso al niño, porque les iba lo que les iba, que al final no saben como quitarse el pis de encima y eso suponiendo que todo lo que está pasando sea solamente fruto de la estupidez de los naranjas.

La otra posibilidad es que los sucesos obedezcan a una conspiración con el PSOE sin que se sepa su finalidad, algo que a los sociatas les encanta por el simple hecho de “fastidiar”. Ahora veremos cómo pueden salirse del lio en el que se han metido en Murcia a costa de no se sabe qué historia. Tienen una consigna que consiste en que cada vez que les ponen un micrófono delante pronuncien repetidas veces la palabra “corrupción” con el motivo que sea. A veces resulta cómico pero en la mayoría de las ocasiones es lo dicho, una consigna, para seguir apareciendo como Blancanieves en plan coñazo.

Todo lo dicho no tiene más solución que las elecciones del ámbito que sean y se cumple así el pronóstico que hicimos hace un año. Con estos tíos no vamos a ningún lado.

Y para traidores lo de USA. Al final de toda la historia el que verdaderamente infunde pena es el embajador ruso al que se le acumulaban los traidores en la puerta de su casa para entregarle un papelito, un rumor o lo que sea. Pobre embajador, qué cruz. Y luego, par mayor escarnio, nadie le conocía y decían que no le habían visto nunca. Al Trump los traidores le gustan más que comer con los dedos y les ha hecho secretarios de Estado como poco.. Cuando echen a este tío van a tener que hacer campos de concentración  para cargos públicos.

A estos aficionados a lo público que proceden del ámbito privado, lo que les encanta son los cuchicheos y la parafernalia. El objeto de todo lo que hace es enseñarnos su firma como diciendo “aquí estoy yo y en mi pueblo no se lo van a creer.” Si no fuera por los juguetes que maneja a este patético macarra no le haría caso nadie. Mucho flequillo y mucha barbie total pa na.

Esta noche se va a consumar un partido de verdadero riesgo. En una coyuntura muy delicada el Madrid ha decidido poner a !!!los titulares!!!, o sea a Floren, Zidane y sus amigos. Una vez comprobado el pasado domingo que los reservas son los buenos los dos mencionados, que deben pasarse el día en casa del embajador ruso, reinciden de victoria en victoria hasta la derrota final como decían las víctimas de Hitler en la propia Alemania. Qué desastre.

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Las bicicletas son para el verano

Os acordais de la peli ” Todos a la cárcel? “. Era, y es, una simple parodia sobre el fenómeno de los grandes negocios en España y cómo terminaban todos en el trullo que es donde se desarrolla la trama.

Bueno, pues ahora ha entrado una corriente de prensa donde nadie puede ir a la cárcel haga lo que haga. Me refiero a la prisión por ejecución, esto es, sin  la que procede de una sentencia del Supremo que normalmente no le coge vivos y, por ahora, con los muertos son piadosos y los dejan en su eterno descanso.

Viene esto a cuento del tinglado que se ha montado con el caso de la infanta y con las black.

He estado, para asistir a una boda, en Sicilia y a la vuelta me he encontrado con un panorama sorprendente. Hasta Urdangarín, al que la familia le había ya comprado unos trajes preciosos de rayas de seda y suscritos por Dior, está en la calle entre vítores y aplausos de la plebe pues, como se sabe, el Urdanga es el ídolo del populacho que le perdona incluso que entrara a saco en las empresas y organismos públicos diciendo ” la pasta o llamo a mi suegro “. Le daban la pasta, como es natural, y la transfería a una cuenta personal que tenía con su amada esposa- que la administraba- y todos contentos porque ella no se acuerda de nada. El Blesa va camino de lo mismo y Rato ya ha concluido su vía  a la libertad sin mancharse las manos haciendo un túnel.

Lo gracioso viene ahora  y consiste en una maniobra para reconvertir a los aludidos en personas mínimamente aceptadas por el corpus social. No se lo que harán con el Blesa y con Rato pues su condición de superpijos y su edad talludita les hacen de difícil reconversión pero con el del balonmano han hecho una labor de filigrana. Le han montado en una bici con una mochila a la espalda y así llega al Tribunal que le impuso la inútil pena. Eso sí,  ha olvidado quitarse la chaqueta la cual le sienta como a un Cristo  dos pistolas.

Quizás opten los estudiosos de imagen por vestir a los otros dos con vaqueros con rajas en las rodillas. Me los imagino llegando a casa apresurados y diciéndole al mayordomo ” Fermín que me cosan esto que mañana me los tengo que volver a poner”. Como yo digo, a veces, aunque no lo parezca, resulta más ventajoso ser honrado. No digo siempre pero a veces.

Por último, en el Madrid se han quitado la careta y Floren y su criado Zinedine le han dicho a Cristiano y a Benze que les hagan el favor y les dejen el sitio. No se fian de nadie y prefieren jugar ellos El experimento ha superado las expectativas y en Nápoles están partidos de risa. Así me lo han contado en mi estancia en tierras, el mar por medio, de la vecindad.

Bueno,

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La española cuando besa……….

Debe tratarse del himno mundial del machismo sobre todo del machismo español. Viene a decir que la mujer española en el trance solemne del ósculo es extraordinariamente sincera lo que implica un par de cosas, a saber, que las que no gozan de la especial condición de ser españolas puede que se distraigan en el trance y, segundo, que al margen del beso su sinceridad es discutible pues no hay constancia de su mayor o menor “frivolidad” que es lo que niega la cancioncilla.

Como os podeis imaginar esto viene a cuento de la famosa sentencia. Como dicen los juristas el fallo se asienta en un arco de bóveda argumental que consiste en decir que quien no sabe nada no comete delito y, así, la famosa infanta se cachondeó del respetable manifestando que ignoraba de donde salía del dinero que gastaba con profusión y que toda la administración de su patrimonio corría a cuenta del listo de Urdanga. También se le olvidó que era hija del golfillo de Botswana y que todo el tinglado se basaba en esta condición.

Para mayor escarnio la olvidadiza no recordó que, cuestiones familiares y conyugales al margen, la desmemoriada era administradora de una sociedad donde se transfería el total del trinque lo que, por lo visto, afectaba también a su memoria. Ahora repiten los voceros que todos somos iguales ante la ley sobre todo si todos somos hijos del cazaelefantes que vamos por el mundo a ver si nos llevamos la pasta. Quizás le debieran haber preguntado algo a los paquidermos.

Entrando, afortunadamente, en terrenos más frívolos, hemos celebrado hace unos días el cumpleaños de nuestro jefe taurino y de muchas otras cosas. Está todo publicado en el facebook dada la tradición del homenajeado por filmar la realidad mundial. Se pueden hacer todos los comentarios elogiosos que se quieran pero el fundamental es su capacidad de convocatoria. Más de cien varones, las mujeres no quieren ir, dan muestra de un acontecimiento que se repite cada año el 8 de febrero en el asador Sotero de Madrid.

Gran conversación y un apartado de flamenco que protagonizan el Niño de la Audiencia, el Niño del Juzgado y Santiago el del El Casar de Talamanca hacen que el evento sea cada vez más memorable. Felicidades Jose y que la vida te proporcione prolongación infinita y, como dice el pueblo, que nosotros lo veamos.

Y, por último, Florentino el emperador de la Castellana. Como ya supuse hace tiempo, acabaría ganando. Incómodo con tener sólo una calle ha decidido tener un barrio. Aprovechando la condición de “bizcochable” de la izquierda ha obtenido la aprobación de un plan en el que todo el sector se convierte en Bernabeu. Todavía no conozco los detalles……..pero me los imagino. Más edificación a cuesta del suelo público. Si no…al tiempo.

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La Cruz del caído

El caído soy yo por si cabe alguna duda. El motivo es que ayer he sostenido una conversación con alguien de mi entorno que me ha sumido en una gran confusión, más aún al ser esa persona integrante de mi entorno y, por eso, contar con presunción de afecto.

La cuestión surge de un hecho puntual y de un par de reflexiones por mi parte. El hecho es tan simple como una paseo mañanero en Madrid el pasado sábado que, por circunstancias del clima, hubo de concluir,de forma casual, en El Pardo y, más concretamente, en su cementerio, al reclamo de los muy célebres personajes que allí encontraron su reposo final. Desde Carrero hasta las más afamadas familias de la España de los setenta han dejado en ese lugar su inútil huella.

Resulta curioso y paradójico ver cómo la élite económica y social hace ostentación de su poder con mausoleos propios de los egipcios mientras que los personajes vinculados a la milicia mantiene el tono austero que les ha sido tradicional.

Ahí comienzan mis reflexiones. La primera es cuán inexplicable e injustificado fue el alzamiento militar contra el gobierno. No hubo razón alguna y el enemigo no podía ser un gobierno legítimo sino, en todo caso, los protagonistas del caos con el nombre de milicias,, sindicatos o lo que fuera. El gobierno era ineficaz pero eso no es motivo para presentarse en la capitanía de Melilla el 17 de julio por la tarde y matar a los que allí estaban.

La segunda reflexión es aún más gráfica. Confieso que oír hablar de memoria histórica me produce como poco un sarpullido pero hay cosas que superan con mucho el esperpento histórico y una de ellas es el Valle. Un gigantesco símbolo de una religión corona un monte bajo el que se han sepultado miles de cuerpos con la compañía del jefe de la sublevación y del líder de un partido político, a la vez hijo de otro sublevado, o casi.

No se qué habrá que hacer con el monumento ni cuándo se hará pero estoy convencido que su destino será el más polvoriento derrumbe.

Esta fue la causa de la discusión de ayer. La persona que me contradecía, aparte de admitir todo lo ya sabido sobre las hipotéticas justificaciones del “alzamiento”, reivindicaba la profunda religiosidad de nuestro país reflejada en la más que nutrida asistencia para cumplir el precepto dominical.

No se si me dejó más estupefacto una cosa o la otra pero como había mucha diferencia en la edad opté por no hacer comentarios de réplica y largarme con mi decepción a cuestas que, como se ve, aún me dura.

La vida transcurre con lánguida rutina. Desgraciadamente Hernando vuelve a dar el coñazo. Ahora quiere que cada español tenga su propio idioma y la Administración, con el dinero de todos incluyendo a su familia- que tiene mucho- financie la ocurrencia. Menos mal que su solvencia es de veinticuatro horas y mañana dirá lo contrario.

En los tiempos libres, los socialistas, apoyados por un fiscal de cabecera, se dedican a atizarle al Presidente de Murcia  en una obsesión que deja en nada a Rita la de Valencia. Necesitan odiar a alguien aunque sea por delitos de pensamiento. Dentro de nada exigirán que pida perdón, de ahí a la penitencia……….y vuelta a empezar.

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